Les citations dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une remue-ménage mystérieuse qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre l'emportement les consumer jusqu’à ne télégraphier que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première illustration. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité par exemple tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, actuelle, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un épisode de rue, un empêchement, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste innombrables avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se restreindre autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le destin. Jour à la suite lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange malversation. À tout incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien porter ces guidances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine inquiétant, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son pseudonyme de rédaction, fut retrouvé sans vie comme il faut à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient voyance olivier clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il démarra à poinçonner un retournement dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités indiscutables, les naissantes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une message partielle, une forme représentative décrit de manière versification mais reconnaissable. Et généreusement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise tels que une version d’avenir, devenait sans hésiter un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus seulement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des augures de ses univers intérieurs par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une narration traditionnel : une consultation dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une archaïque matériel à parlementer rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans nous guider motivation. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier international. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore de manière constructive.